de una alumna mía

Difícil eso de lo preciso, por lo contrario, la poesía abre entendimientos, actitudes, voluntades, hace volar la imaginación. El compromiso del poeta no es el mismo del cuentista o novelista, el compromiso del poeta es dar una fórmula mágica que alivie el peso del alma, y esa formula no puede tiquetearse, menos resumirse en una matemática o química, porque los males del alma no son los mismo del cuerpo.

Lo que pasa tambien es que hay una tendencia equivocada de llevar el contenido del poema al arte plástico, bi o tridimencional, eso no es posible. Tanto la inspiracion del poeta como la que provoque él en el lector escapa a cualquier numero de dimensiones.

No lo veo contradictorio... lo preciso es poder abrir caminos sin subterfugios, sin mayores vueltas, sin laberintos. Poesía como abrir los ojos y el lector caminará su propio sendero, o no.

La poesia es arte estético, definitivamente, y estético no es quedarse en la forma de sus estructuras sino en la calidad de esa capacidad de hacer elevar el alma, inquietarla al menos, y para eso no hay fórmulas, los estados de ánimo, personalidad, siquis son muy diferentes y contradictorios.

No es misma la mision de la novela o del cuento, que practicamente te lo entregan todo molido, un buen poema por lo regular no deja moralejas sino inquietudes.

Para abrir ojos, crear caminos, dar soluciones, está la filosofía principalmente, luego, eso sí el arte literario en todas sus figuras en la que en la escala de mayor a menor ocupa el ultimo rango la poesía.

No niego el valor de ese poder influenciador de la poesia, pero no es mision principal la del poeta convertir la esencia de la poesía que por lo regular es algo bien oscuro y turbulento, en algo claro.

Uff, que disertadores. Yo vengo un poco mareada de un encuentro de escritores pero veamos, explico, el don de la narrativa es darle al lector un tiempo alterno mientras que el de la poesía es hacer del tiempo una alegoría. Un sólo verso, así, abre una generalidad que se puede particularizar; es decir, palpitar al ritmo tuyo o mío. Un poeta, entonces, es lenguaje innato, desnudo, porque alude a lo que está detràs de lo que designa. Mío de mí. Para mí, ésto es la poesía:


Génesis

(entre la contención y el desbordamiento)

Entre ceja y oreja, rizo, balanza sagaz

se columpia una silueta al borde del espejo.

Mira más que mirarse reflejo.

Ahíta, calcina ondulación la luz retozo;

de frente su espalda, su torneado pecho,

cúspide que astucia raja superficie tiempo.

Se sabe aún guiño, apenas parpadeo.

Agraz tamborileo empero se abre paso.

Gota a gota aliña su radiante peso

que lánguido refulge obvia perspectiva

y vela lo que coqueta, apenas arrobo,

la seduce ánima menuda, ensueño.



Abandono, tonada, brote bulles entre las piedras.

Abrevas pienso del silencio enamorada

estrella que palpita siega, viuda de luz, sonatinas.

A veces lóbulo te engarzo columpio lira;

otras, me evades soslayo infame singladura

que viaja celaje denso ensimismada serpentina,

agónica vigilia, presa de sus dudas.



Tómame reiteras juego. Amancíllame cabriola.

Y yo marina, añil paisaje, sucumbo tálamo.

Pentagrama, tenso velamen mis horas

para que tus cuerdas deshojen pétalos

al paso de tu aire que inunda eufonía

mi soledad de hábitos inciertos. A veces

me escuchas; taimada fragancia prefieres

guardarte celo, otras. Semblante de luna

tiemblo entonces y cresta, ola me vuelco.

Calla la luz, el tacto nudo florece, la nariz

paladea fugaz tu música cautiva sin dueño.

Voz, entre ombligo y garganta, te siembro.



Entre una y otra comisura te prendo lengua,

carabela plácida que burbuja arrobas desliz

la piel. Apareces cuándo menos se te espera,

exacto redondeo que vaho crece indócil greca

desde el vientre y se vierte algarabía, gracia

en los ojos y cadera que se bambolean ajenjo

al mismo despertar: una luminosidad que estalla

cascada, de pies a cabeza, zapateo veraz. Calla

entonces la vanidad. Las sensaciones rematan

al cuerpo esmalte. Se vacían dicción, táctil aliento.

Entre uña y mugre juguetea génesis la palabra.,

el adiós y el saludo. La incógnita, diáfana luz.

La respuesta, dilatado poro que vida palpita.

Releo mañana para comentar. Ahorita no estoy en condiciones...

Un abrazo y buenas noches, Ana.

Que tengas buena semana.

CARLOTANA, nosotros los Cavernícolas no leemos, escribimos, aplica mi máxima esta vez a que si tu vienes a este tu propio tema con tus propios argumentos que incluyan tu propia poesía, Ok. Por lo demás creo que el texto es largo y merece tiempo para su análisis. Te lo prometo la proxima entrada al foro. Yo en 15 minutos me retiro.

Señora CARLOTANA: Le sugiero lea mi tema en poesia libre POEMA DE LA VIDA A LA VIDA, para que aclare sus dudas...
SORAYA

Acepta el reto Pepsi Cola.

AISHA

Jjiji... Parece que la impotencia produce sueño.



Vilma+++

Jjiji... Impotencia ante una niña de sólo 18 (sob) añitos... Jjiji.



Vilma+++

Uffff... Que disertadora la escritora. Ve, me salio en verso.



Vilma+++

No estudio en talleres ni Letras, ni nada por el estilo, estudio biología molecular, así que, por un lado, consideren mis ejercicios de crítico como ejercicios de un neófito con un criterio aséptico, y por otro lado, ¿academicismo?, jejeje...
Poco le importa a un verdadero poeta trascender, más le importa hacer arte que trascender, tal vez a uno que quiere ser publicado, asalariado, o simplemente ser reconocido. Ah, se evidencia de nuevo la vanidad (más de vano que de ególatra)...


Fulanejo

Pues te empiezo a enseñar, yo NINA SEIERSTAD, con escasos conocimientos de tu idioma: Para vano, VANALIDAD, nunca aplica para vanidad. Para VANIDAD aplican sólo los mejores.



Vilma+++

Cat, es contra mí. No he andado por aquí porque he tenido quehacer y ando culeka (ya sabrás, socializando en el IMSS) pero me alegra verte. Biología molecular. Lo mismo que mi jazmìn. Te siento, entonces, más mío. Beso.

Ma

By Damiencito
Editado ya en Bagdad.

"No digo libertad para el mundo, sólo hablo de ella en la poesía"

Es que... hay por ahí quien quiere trascendencia ("reconocimiento universal"), y, vamos, para eso sí se necesita al mundo, y la libertad que el mundo da... la libertad de la poesía desde ese punto de vista, creo, queda adjunta a otro plano, no tanto al arte per se, sino a los parámetros de lo loable... bah. Tratar de manera coercitiva a la poesía, con parámetros o sin ellos es gendarmería (jeje). Un escritor, antes que nada, es un transgresor, no es esclavo ni siquiera de sí mismo, así que puede escribir en verso libre, métrico, prosa... y, obviamente, para que su escritura sea arte debe ser estética. Todo escritor es en esencia poeta, aunque sea novelista o cuentista (una cosa es hacer poemas y otra hacer poesía). No me queda duda cuando leo a Woolf, por ejemplo.

Posdata,
Deberían hacer una revisión a sus letras, luego me dicen a mí academicista... hasta se inventaron algunos términos, ya se siente la gente dioses de las palabra. A su imagen y semejanza, y podríamos seguir esta discusión (como si intentaramos probar la teoría del binomio a la enésima potencia) ad nauseam... Amén.


Alejo.

vano apl¡ca para van¡dad, vanal para vanal¡dad.

hola Alejo, caro.

Para conocer las nubes de la gloria, hay que haber nacido en ellas. No hay escalera al cielo.



Nina ibn Azzán

en realidad don Cat A la poesía puede andar por todos lados

y ah que felicidad que así sea

"Lo más comprensible de un lenguaje no es la palabra misma, sino el tono, la intensidad, la modulación, el tempo con que se dice una serie de palabras — en suma, la música que está detrás de las palabras, la pasión que está detrás de esa música, la persona que está detrás de esa pasión: todo aquello, por tanto, que no puede ser escrito. Por ello no tiene la menor importancia la escritura."

Raíces etimológicas. Claro, un lector culto entendería el juego de palabras, en vez de ir corriendo a consultar a los reales académicos (más asépticos que yo, eso sí, para admitir palabras: solo cuando ya están en deshuso)... pero dejémosle ahí.

Qué ondas mi Ana!! Andaba en exámenes y de auxiliar de investigación por ahí, je je, pero ya he tenido más chance y pos vine a ver qué había por acá. La biología es fascinante, como se escriben a sí mismos, y curiosamente, con qué sigilo escriben los genes a un organismo, cuando lo materializan.

Se extrañan los escritores con relojes de oro y mangas largas, ¿no lo crees así? Ah, me encantó Borges diciendo que quería que se olvidaran de él, y dudo mucho que él no sea de los mejores, como tampoco dudo de su humildad. El poeta quiere ser anónimo, que su arte lo rebase...


Alejo.