EL RITUAL

A vos, cornisa, hato de papeles. Pies de barro.
A vos, estalactita: te deletreo el sopor.
Bulevar, meta de cumbres y señales,
castillo de naipes que flamean,
y ondulan mi sombra
con su caricia de lava.

Asomado a la liturgia y a tu cuenco
de emperatriz que gime prosapia,
y trafica sueños de lata,
pago ungido y sin voz,
en el ocaso perverso de tu sueño.

Mezclado en la multitud me sumo.
Al sonido de la noria,
de la marioneta acústica,
a esos sones tuyos en donde me pierdo.
Se quema mi piel, y no te nombro...