Índice
Eventos
Querida pulsión llamada prosa, Hora tras hora detrás de los barcos, de la extraña orilla con la que sueña rozar cada brote de la arena, en el viento que trae cada sueño y cada aurora. Querida pulsión, fuente de todos los naufragios. Ella tal vez dirá alguna tarde la razón de “caminito” de ese imperceptible caminar entre tinieblas, sin saber que alguna vez allí empezó todo, entre el asombro de mis pocos años, en sus zapatos de charol y su bigote de fuego, la mirada gris como el acero y su sombrero apuntando al mástil aquel quebrado entre la niebla mientras el licor inundaba su boca y repetía la monserga con la que los sultanes arrasaban arrabales y su taco repiqueteaba en el empedrado, su paso de hombre que me fue sumiendo en distancias y presagios.
Viejo, mi viejo… Eterno, inconmensurable. Heredé de vos ese mismo rumor de adioses y nostalgias. Impenetrable maraña de besos y pasiones, de jirones de piel sobre el asfalto, sobre las mesas de los bares, en las camas alquiladas y en las sillas que nunca duermen. La ventana por donde mirar el patio, o la glorieta. Las nubes que pasan extasiadas, dueñas de la razón de cada hora, de su infinita distancia. Las manos, cada una durmiendo en cada abrazo, en cada dentellada del destierro, en cada adiós, en cada madrugada. ¿Y dónde entonces el verso? En este cuerpo que ya dice basta, en estos ojos cansados ya de mirar tanto. Sin embargo aún me fascina el murmullo de los trenes, sorteando a pura gambeta el diccionario de los carceleros, de las presiones sin sentido, de la inigualable presencia de la costumbre aglomerada entre sábanas de corcho y melamina.
¿Y qué de la poesía? ¿De qué forma cruzar el tablón donde tambaleaba Oliveira soñando con los besos de La Maga? Acaso alguien se dijo alguna vez hay otros mundos, otras latitudes, otra región por donde escaparle a esta comedia. No se, abro la boca, toco tu boca decía Julio y comienza el rumor, el sonido de las olas. El derrotero de la trama, ese arpegio en re menor, salirse y volver a entrar. Y la vida entonces tiene sentido, irse lejos y no volver, sin adioses ni pañuelitos.
El tipo canta una canción allá en caminito, nos mira mirarnos, nos mira tratando de atravesar el tiempo. Un “coso” nos relojea de arriba abajo, no puede asociar “mis canas de alcanfor adolescentes” con sus ojos de trapecista de la luna, la soledad del puerto a esa hora.
Joaquín me canta al oído la canción más hermosa del mundo. Afuera, el más allá……La luna doblando por Callao…..
Viejo, mi viejo… Eterno, inconmensurable. Heredé de vos ese mismo rumor de adioses y nostalgias. Impenetrable maraña de besos y pasiones, de jirones de piel sobre el asfalto, sobre las mesas de los bares, en las camas alquiladas y en las sillas que nunca duermen. La ventana por donde mirar el patio, o la glorieta. Las nubes que pasan extasiadas, dueñas de la razón de cada hora, de su infinita distancia. Las manos, cada una durmiendo en cada abrazo, en cada dentellada del destierro, en cada adiós, en cada madrugada. ¿Y dónde entonces el verso? En este cuerpo que ya dice basta, en estos ojos cansados ya de mirar tanto. Sin embargo aún me fascina el murmullo de los trenes, sorteando a pura gambeta el diccionario de los carceleros, de las presiones sin sentido, de la inigualable presencia de la costumbre aglomerada entre sábanas de corcho y melamina.
¿Y qué de la poesía? ¿De qué forma cruzar el tablón donde tambaleaba Oliveira soñando con los besos de La Maga? Acaso alguien se dijo alguna vez hay otros mundos, otras latitudes, otra región por donde escaparle a esta comedia. No se, abro la boca, toco tu boca decía Julio y comienza el rumor, el sonido de las olas. El derrotero de la trama, ese arpegio en re menor, salirse y volver a entrar. Y la vida entonces tiene sentido, irse lejos y no volver, sin adioses ni pañuelitos.
El tipo canta una canción allá en caminito, nos mira mirarnos, nos mira tratando de atravesar el tiempo. Un “coso” nos relojea de arriba abajo, no puede asociar “mis canas de alcanfor adolescentes” con sus ojos de trapecista de la luna, la soledad del puerto a esa hora.
Joaquín me canta al oído la canción más hermosa del mundo. Afuera, el más allá……La luna doblando por Callao…..
