Frente a su tumba

Cuando me preguntan
cómo empecé a escribir,
creo que seguí la ruta
indiferente hacia abril.

Mi vida jamás fue mucha
así que la dividí,
entre flores que no escuchan
y un sol que huía del cenit.

Me senté en la roca muda
y a mi madre despedí,
creo que dí forma a la lluvia
que jamás tuvo un jardín.

cualquier ruta puede llevarnos a escribir, pero solo unos pocos escriben, amigo, y menos aún tan sensible como tu

bienvenido, Carlos, y con semejante poema! un gusto leerte aquí

Hermano Boricua ,sin saberlo ,algo me decía que el de estas encantadoras y sentidas palabras se asemejaba mucho contigo.Luego para no meter la pata ,por si acaso, seguí leyendo y ya si supe que eras tu.Tus rimas se diferencian Bori.Abrazo

muy bonito, me gusta

Gracias amigos por su presencia y cariño. Mi tiempo no me ha permitido entrar tan seguido como quisiera, pero prometo volver. ¡Aquí también estoy en casa!

Esto es una preciosidad, ccnegr. Me gusta, mucho no, muchísimo.


Creo que dí forma a la lluvia
que jamás tuvo un jardin sensibilidad.

salud Carlos, cuídate mucho

Hoy 14 somos 15, aunque 55... y la duda se genera y el recuerdo se esconde detrás, como buen pasado no podría ser de otro modo.

diciembre del 2012,
parece tan lejano

Es cierto, apenas 1/4 de año y parece toda una vida.... bueno, si vamos al caso, comencé a entrar en el foro en enero de este año y me queda la sensación extraña, como de un tiempo vivido que en realidad es imposible haya existido, las semanas se hacen años, y los años vuelan.

Cierto, los años vuelan , y cada momento o situación se comporta de acuerdo a nuestra subjetividad.