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NOSOTROS, LOS CAMINANTES
Qué es la noche, sino la manta
que se ofrece
en el sendero;
sus dibujos,
los sueños,
laberintos
de pasos vacilantes.
Qué es el día, sino el espejo
delator
de los rostros
del furtivo
tormento;
sombría página
de un libro de oro.
Qué es la vida, sino en lo alto
la nube
impredecible;
tímida gota
de cristal
entre la espuma
de un mar delirante.
Qué es la muerte, sino del campo
la hierba
doncella;
lágrima que socava
más profundo
que la lluvia
las entrañas de la tierra.
¿Y tú?... Sino en las desoladas
veredas
del camino,
el palpitante lugar;
generosidad
que de la mano del tiempo
desconozco...
Porque la noche es corta
e inconclusos
los sueños.
El día,
breve pausa
en el tránsito
hacia el olvido.
Porque entre la curva calidez
de la vida
y la recta frialdad
de la muerte,
nosotros,
los caminantes,
tan sólo fechas de un apremiante destino.
By Carlito el cavernícola
Qué es la noche, sino la manta
que se ofrece
en el sendero;
sus dibujos,
los sueños,
laberintos
de pasos vacilantes.
Qué es el día, sino el espejo
delator
de los rostros
del furtivo
tormento;
sombría página
de un libro de oro.
Qué es la vida, sino en lo alto
la nube
impredecible;
tímida gota
de cristal
entre la espuma
de un mar delirante.
Qué es la muerte, sino del campo
la hierba
doncella;
lágrima que socava
más profundo
que la lluvia
las entrañas de la tierra.
¿Y tú?... Sino en las desoladas
veredas
del camino,
el palpitante lugar;
generosidad
que de la mano del tiempo
desconozco...
Porque la noche es corta
e inconclusos
los sueños.
El día,
breve pausa
en el tránsito
hacia el olvido.
Porque entre la curva calidez
de la vida
y la recta frialdad
de la muerte,
nosotros,
los caminantes,
tan sólo fechas de un apremiante destino.
By Carlito el cavernícola
