Murió Darwich

Cuando uno poeta muere, la esperanza aguarda:

CONTRAPUNTO
A Edward Said

NUEVA York / Noviembre / Quinta Avenida /
El sol es un platillo volante metálico /
A la sombra, he preguntado a mi alma extranjera:
¿Es esto Babel o Sodoma?
Allí, en el umbral de un abismo eléctrico
alto como el cielo, me encontré con Edward
hace treinta años,
en un tiempo menos terco que éste.
Nos dijimos:
Si tu pasado te sirve de experiencia,
¡dale al mañana sentido y visión!
Venga,
vayamos hacia el mañana con fe
en la sinceridad de la imaginación, y en el milagro de la hierba /
No recuerdo si fuimos al cine
aquella tarde. Sí que oí a unos indios
antiguos que me gritaban:
No os fiéis del caballo, ni de la modernidad. [...]

Piensa en el futuro, no mires tus pies

Sí, de acuerdo, arra del ensueño, los poetas hacen de nuestro presente una llovizna fresca bajo la cual germinará el futuro de manera más consciente. Por eso cuando muere uno, la esperanza divaga. Darwich sirvió a su gente dàndoles empuje para seguir siendo. De ahí, de seguro, la tristeza.

letras a sus restos

No sé por qué no había leído este contrapunto, quizás porque ahora, hoy, es como un oasis en el horizonte...

otro velado secreto