Qu¡m Hereu. el surreal¡smo catalán 2

desiertos, por Quim Hereu
tema: Bylar, por Dead Can Dance

Gracias,me gustó muchísimo,la música,la delicadeza de los dibujos...surreales.

Gracias de veras Ev

mmm

no son d¡bujos, Ele, son detalles de óleos y acuarelas

Qu¡m Hereu es p¡ntor

http://www.hereu.net/Top/defaultcastella.htm

lo sé perfectamente,y me refiero a los dibujos,porque el dibuja.me llamó la atención

y por eso dije dibujos,la línea de los camellos esa finura de sus patas.eso es dibujo,puro dibujo,ya sigo,vuelvo en seguida

vaya, olv¡dé qu¡én es la experta, ejjej...

es un art¡sta aún joven y ya consagrado

Bueno,sigo Ev ,no niego para nada su pintura excelente,esos cielos sutiles,es muy bueno.Sé que se lee atrevido ,hablar de dibujo,y no fué esa mi intención,
sólo fué espontaneo y como ssi estuviera en casa.No dije este dibujo,sino "la delicadeza de los dibujos surreales."ahora veo que se puede leer de dos maneras.

quise decir el cómo dibuja .y también es muy buen pintor.

En este tema siempre hay controversias,también en la pintura más pura,existe la
línea que separa ,en fin Que tu artista es un excelente pintor ,no hay ninguna duda,

Seguramente Carla aportará lo suyo cuando venga

noo,si algo no soy, es experta,jaj

Dicen que no hay pintor donde antes no hubo dibujante. Evil, precioso. Si algo tiene el desierto es el espejismo del oásis. Oír al agua correr, recibir la caravana de algún verdor sobre la cabeza, olisquear algo más que el aire neutro que polula entre el arenal, las piedras y las púas nos da la ilusión de que en él no somos más que una mota. Invita a hilar historias. Tu pintor cautiva esa historia.

Perspectiva
(entre lo árido y lo líquido)
I
Llueve sombra, atalaya.
Llueve...
Yo abajo,
tú arriba,
nube, fronda te precipitas;
a horcajadas desciendes laja,
encaje, sudor deshilas brisa.
Guiño, celebras la sed:
la nervadura deshojada.
A través de su abanico,
soslayo devanas caricia
sobre faz que beso
el sol consume agonía.
Rocío, llueve sombra.
Llueve…
vahído destila:
un manantial de cascabeles
ciñe reposo al mediodía.



II
Yo espuela sobre el acantilado;
Tú surco, cañada, cimbra.
El sol duerme siesta.
Celosía, estrellas refulgen travesía.
Tú abajo.
Yo arriba.
Galope,
el silencio
cigarra lluvia repica.

III
Cuesta arriba celaje,
cuesta abajo espuma:
labios siega transpiran.
Tú atalaya, vaho te desprendes gota.
Yo, lengua aleteo orilla.
Retozo, inocentes crines,
desgañitamos agridulces distancia
los guijarros que materiales,
manjar nos tañen exilios.

los des¡ertos, tan d¡st¡ntos

y tu poes¡a, surreal, como la ¡magen del ¡nv¡erno h¡malayo